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miércoles, 1 de enero de 2020
martes, 1 de enero de 2019
viernes, 7 de octubre de 2016
Atención | Attention
Si usted quiere
bajar el CD y sale un cartel de peligro, por favor, bájelo igual. NUESTROS
DISCOS ESTÁN LIMPIOS de virus y troyanos.
If you want to
download the CD and a cartel of danger goes out, please, download it equally. OUR
DISCS ARE CLEAN of viruses and trojans.
lunes, 28 de marzo de 2016
Aviso | Notice
Visite y
guarde la dirección | Visit and keep the link
a la fuerza ahorcan
ignototransversal@gmail.com
contactos favor de escribir a | visitors please register in
caballodefuerza52@hotmail.com
se vemo.-
a la fuerza ahorcanignototransversal@gmail.com
contactos favor de escribir a | visitors please register in
caballodefuerza52@hotmail.com
se vemo.-
viernes, 1 de enero de 2016
viernes, 12 de abril de 2013
Pedido de colaboración
El link será publicado en comentarios del post.
Adelanto agradecimiento a todas/os.-
lunes, 3 de diciembre de 2012
Lengua
No hagas eso con el alma
No distorsiones la herrumbre
Sólo materialízame para acabar mi mano
No salpiques de confín el aire
No animes nada ya crecido
Acábate mi mano púdrela
lunes, 5 de noviembre de 2012
Las torres
Torres nubladas por el hálito
nítidas en la contención
Escala de luces en la lengua
Tronco de sangre que contrae el movimiento
corteza por corteza
hasta que la quietud invade cada rostro
hasta que cada rostro ve su vocativo
cayéndole en los ojos
fuera
de sí
La mano que avanza en los escombros
tiene el dorso pelado por las lágrimas
y su palma
ha anegado los dedos
Estoy tocándote
estoy hurgándote las cuencas
con mi palma indivisible
pero no sé quién soy
entre todas las lágrimas
entre todas las cuencas
Autor: Niño sin ser
lunes, 8 de octubre de 2012
Con otra cosa
Habría que intentar otro pesar,
otra alegría, un sitio
distinto para esta alma que se espeja,
sombra de gestos, nido
de nimiedades. Algo como el ojo
renunciando al sopor
que lo distancia de los vates, sino
volviendo a pernoctar
con las estrellas. Brisa que restalla
en la conciencia, gracias
que doy al mundo indiferente que,
sin embargo, me roza.
Ojo de letras, gestos que la muerte
me sabe sin pensarlo,
catafalco que, urdido, se establece
por años, esparciendo
lo mórbido hasta un punto en que me ciega;
ojo que no respira,
pronunciación de un álamo gregario
que a Caronte se dio
porque creció. Volverme, de algún modo,
hacia la mesa, o hacia
el paladar llagado, o hacia el muelle
del que nunca partí,
que no me espera, pero que es anuncio
de una viva emoción.
"Rosa posible, espera la esperanza,
atada a lo presente",
podría murmurar. Pero yo sé
que el sedimento sólo
con otra cosa se desprende que
con la paciencia. Nada
que ver con voluntad. Sólo un desvío
del átomo, un relámpago.
Autor: Tamarit
lunes, 1 de octubre de 2012
El fantasma de la novia
Autor: Pablo
Todas las noches de viernes, el fantasma de la novia
aparecía en el restorán Veracruz. Todas las noches de viernes, Víctor estaba
sentado a una mesa, esperando. Ella entraba de pronto, bajando la escalera que
llevaba al salón. Descendía lentamente, la vista fija hacia adelante, como las
divas de la década del cincuenta. Vestía un elegante vestido blanco, entallado.
No se hacía silencio. El murmullo y la música seguían, como si no hubiera en el
salón un fantasma, una aparición.
lunes, 10 de septiembre de 2012
Canción de amor
Sos responsable ante el desierto en llamas, abierto y claro
a la luz sentida de la noche.
Mirando el fuego y su sonido respiraste algo acerca de la
luna y te diste la vuelta ante la vida cercana.
- Suero encarnizado de la supervivencia, ruega por nosotros,
santa parte del vos.
Arde la arena y se vuelve vidrio, líquidas aspiraciones
futuras, esperanzas derrotadas, los sentires puntuales, manifiestos de una sola
concordancia entre vos, tus tormentas y los ojos cercanos que supieron saberse
fin.
- Voy a hundir mis futuras muertes en este pozo en llamas y
a esperar la cosecha de naceres ardidos, seré la obstetra de los paraísos por
venir.
Las llamas llegan al cielo y lo derriten. Cae un azul en
burbujas, chorreante, espeso. Las estrellas se precipitan, incandescentes
algunas, ennegrecidas otras. sonriendo entre comentarios débiles. Pateás al sol
como a esa pelota indefinida que rueda ajena a tu ira. Un golpe más e irá a
caer detrás de la colina de tus miedos. Los iluminará y tendrás miedos
bronceados, ampollas de angustia. Será un golpe más.
- No es que insista, pero se debería de terminar todo esto
con una sincera fiesta indebida. Veo mis pezones arder como fósforos en
perpetua ignición y me creo detenida en el seno de una desilusión. O en dos. Y
no hay cielo que ocupe más que lo que tu sonrisa desarma en mi.
Sos responsable ante la llama desierta que finaliza la noche
clara. Única. Como un recuerdo. Sola. Como si el recuperar las pieles de los
pasados y desenterrar los olvidos que flameaban en carteles de ruta fuera
signo. Sos ahora concordancia entre tormenta y amanecer, entre el fruto de la
noche y el ocaso de tu todo más seminal que supo existir con una versión que se
decía ajena a mi. Pero ¿hasta cuándo?
- O ¿hasta cuánto?, manto sobre las llamas, agua sobre las
heridas, ¿hasta cuánto? Voy apagando lo líquido y enterrando futuros naceres
desprovistos de un vos. Voy, desandando la tempestad y reiniciando el fruto.
Voy... y vos.
Autor: V. Onoff
lunes, 3 de septiembre de 2012
El velo
Te sirve
la carne acristalada del enjambre
para no cerrar del todo
la boca
así
como entreabierto cortinaje
de cuentas cuyo acervo se evapora
al amanecer cuando la mano tañe
barre se cimenta
y queda un puño
solar aupado por la lluvia
más grueso que el umbral
parece que va a abrirse
y a derramar su alma por tus labios
para que quede al fin sellada
la larga
comisura del
Autor : Niño sin ser
lunes, 13 de agosto de 2012
Minuciosa ajenidad
Autor Paula Carman
”Escuchar sangre. ¿Dónde? ¿En la fístula azul o en las
arterias ciegas? Allí el hierro silba, o arde, quizá: no somos más que
miserable hemoglobina.” Antonio
Gamoneda
”Cuanto mayor el sufrimiento tanto mayor el poeta. Tanto más
duro el trabajo. Tanto más profundo el sentido.” Ernst Herbeck
Pero de mi prosa carente de exclamación, cuya raíz no es ni
siquiera identificable, qué esperar? Qué decir?
No supongas. Hay sombras que se ocultan de la noche y de su
propia muerte. Duelen los dedos que se obligan al silencio, a desmembrarse
granada escondida hondamente en mi pecho dulce. Ausencias que llenarán al
cuerpo revelando el espacio y el tiempo.
No alcances ritmo en la lectura. Son verdades conscientes de
sus persianas. Adentro no es de noche ni junio, adentro reina una luz
artificial tan cruel y circular como los límites de un circo transparente. Se
concentra y se desvanece como el vapor en las ventanas.
lunes, 6 de agosto de 2012
Luz
De la mano adonde ya no hay mano
Que el golpe del báculo acierte el grano
de tierra falsa y salga toda la tierra por el ojo
adonde ya no hay ojo
Del lagrimal al cuenco de la mano
del cuenco de la mano al lagrimal
por el umbilical desagüe de los soles
adonde ya no hay sol
Autor: Niño sin ser
lunes, 16 de julio de 2012
Aria
De qué tejido su hálito
fruto de vegetal ignoto
de qué fugacidad
o evasión
la permanencia que dura
lo que un chasquido de dedos
y como todo lo que dura
se afirma y también se va
evocación de sabor
de un mundo mil veces
hallado y perdido
mientras los pétalos arden
y el agua lava impurezas
al ritmo de una burbuja
en el fondo de un narguile
las horas quietas se agitan
con cada aspiración
Autor:
Silvia Dabul
lunes, 9 de julio de 2012
Mentira, es sangre
¿Cómo sabíamos que la sonrisa aquella acabaría por destruir
los dientes blancos, la boca y los labios mismos que nunca llegaban a explicar
la sonrisa aquella?
Ensancha, abarca, desborda, inunda. Y después ver los
pedazos rotos, iluminados al brillo de los labios púrpura, los dientes blancos
tan blancos.
Alguno de esos dioses de piedra nos debe haber prestado un
oportuno deseo de soñar. Algún miércoles. O un jueves, quizá. Hacía calor sin
sol, había días sin voces.
Basta mirar hacia adelante para ver que hay fin. "- Yo
no llego a la noche", me dijiste temblando. Y nunca vi ojos más azuletales
que tus ganas de sonreir sin boca ya.
Sin dientes.
Decirte nomás que aunque la ciudad cierre y las calles
enrollen todas sus ensaladas de tomate (mentira, es sangre y siempre lo
supimos) en un freezer olvidado de Dios, el circo no va a partir nunca más.
Yo desarmé su carpa y asesiné a todos sus leones cantándoles
tangos de nostalgia exagerada. Yo me llevé al elefante a tomar un café y ahora
trabaja en un call center para pagarse la prótesis de marfil reluciente.
(Otra sonrisa que explotó antes de tiempo.)
Basta de mirar hacia adelante. Que el fin se las arregle,
siempre se consiguen entradas de última. No puedo dejar de mirar tus ojos que
no dejan de mirarme. Y todo tiembla.
Y llega el viernes.
Y algún dios de piedra pasa a cobrar. Y nosotros sin soñar
aún.
La ecúyere mira la carpa desarmada y llora. El tigre me pide
el libro de quejas. Jaulas vacías como metáforas de una libertad a la que le
dimos la espalda (mentira, nos reímos en su cara y ahora los barrotes se nos
clavan en las encías).
El mago me mira desde lejos y las nubes anuncian tormenta.
Una más.
Autor: V.Onoff
lunes, 11 de junio de 2012
Resurrección
El asesino abre las ventanas al cielo blanco No es invierno
no es verano
No es una estación intermedia el instante
Respira sin impedimentos sobre sus manos
Sus manos desaparecen
Dirige el aliento hacia arriba
Desaparecen sus ojos
Inspira y suelta el aire detrás de su cara
El aire deshace la piel los pómulos la calavera entera
El último aliento baja por el tronco
Se expande por el pecho y las extremidades
Queda sólo el aliento de lo que no existe
Cualquier alteración del paisaje será llamada resurrección
de lo increado
Autor: Niño sin ser
lunes, 4 de junio de 2012
Cuidate:
Autor Paula Carman
de la receta que anda dando vueltas
del marco del conocido
de ese que un día se acordó de vos y te buscó y te terminó
encontrando
de los martillos neumáticos
de lo que permanece inmutable sin el menor deterioro y con
su brillo intacto
de la equinoterapia
de la primera muerte
de la notita alentadora
de las cosas que flotan en el café con leche
de quien tiene una obligación moral con vos
del infierno alternativo
de las ciudades sin raíces
de los nenes bien
de las nenas mal
lunes, 14 de mayo de 2012
Autor: Nicolás
Está sentado y mira por la ventana del bar. Sentado y
totalmente embrutecido por el alcohol. No queda, después de todo, otro remedio.
Hasta las más altas esferas de la inteligencia le ceden el paso a la idiotez
del sentido común, cuando le tocan, de lejos, el corazón.
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