Aquí junto a mi mano está la estalagmita del naciente.
La apuñalo con sobriedad.
Sangra mi mano mejor correr entre los abedules
para no verla detenida
sangrando sol entre las hojas.
Estoy desnudo está aterido.
Están siendo paridos por los belfos de los árboles.
Gritan. Gritar es alzar una llanura en el silencio
un pasto al que llamar madre.
Madre fría que buscas en el agujero de mi sangre
la madriguera de esta tierra para no amanecer al mismo tiempo
hombre y mano.
Autor: Swompka
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